Me enloquecen
las cosas
lujosas;
me hacen
sentirme
terriblemente
poderosa.

Me compraría,
por ejemplo,
hasta agotar
mi tarjeta,
todas las sonrisas
de Mandela
(que curioso,
siempre que lo
veo reír,
lloro).

Soy también
adicta
a las pulseras
de zafiros
de plástico
que mis
hijas
me hacen
con sus
deditos preñados
de futuro.

Y, aunque
es muy
caro,
no puedo resistirme
al lujo asiático
de hacer
el amor
contigo
a la hora de
la siesta
(este es uno
de mis
consumos
favoritos).

Por supuesto,
me gusta,
(claro que sí)
un brillo de
labios de
Dior y
un bolso de
piel de
nube
pero esos
lujos
son mucho más
baratos y
casi me
llegan de vez
en cuando
para pagarlos
con la cuenta
corriente
de nuestra
cartera.

Yolanda Sáenz de Tejada
Colaboradora de esta Web en la sección
“Tacones de Azucar”
Blog de la autora

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Esperamos que todo salga bien y de antemano os pedimos disculpas por los fallos posibles.

Tags: ficcion, literatura, anotaciones, novela

“Escríbeme un poema”, me dices,
sobre caricias, abrazos y besos,
escríbeme un poema si te apetece,
si te hice sentir en la piel y los sesos.

Escríbeme un poema que nos rece
entregándonos en cáliz la salvajada
de sabernos comunión de únicas preces.

Escribe lo que sientes cuando te toco,
describe ese río y esa lluvia de vahído
que te torna humo virgen en mi sofoco.

Regurgita el alma que te has bebido.
Dibuja en el lienzo el amor que has olido.

“Escríbeme un poema”, me dices…

Y yo te digo, dormida en tu recuerdo,
que no hay verso que recluya la maravilla
de tu labio entregado a mi esencia,
no hay verbo abnegado ni fatal rimilla
que supla el sol de tu presencia,
no hay encabalgamiento ni estrofilla
que me doblegue con complacencia
si no estás tú
apoyando tu mano en mi espalda…

Que me hiela, me abrasa,
me rinde y me escalda
no retener tu aliento,
convicto perpetuo,
en la mazmorra de mi iris esmeralda.

“Escríbeme un poema”…

Y no sabes, aún,
que,
en mi sangre,
ese poema…
lo escribiste tú.

Verónica Victoria Romero Reyes.
Blog de la autora

Tuya. Cómplice.
Derechos registrados.

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Pero no es cierto que la vida se pueda contar, que quepa en ninguna historia. Pedimos a las historias la coherencia y el sentido que la vida no logra tener.

La Soñadora es el segundo libro que leo de este autor, Gustavo Martín Garzo. Escritor vallisolentano nacido en 1948 del que también leí, en voz alta, como creo que hay que leerle, Tres cuentos de Hadas.

Es la suya una prosa preciosista que te introduce en universos extraños que se hacen cercanos conforme avanzas la lectura. Hay que leerlo en voz alta, porque la habitación o la playa se llenan de fantasmas que te llevan de página en página creando quizá un universo similar al de Faulkner.

Las incoherencias, las repeticiones no importan. La historia se llena por sí misma de palabras que crean imágenes. Cuando uno lee La Soñadora su imaginación se traslada a otro tiempo, aquel en que todavía había Reina de la Harina, a pueblos llenos de niños a los que se les contaban historias para entretener la tarde y que una película en el cine emocionaba tanto que luego se comentaba a la orilla del canal -en mi caso pipas en mano a la orilla del río-.

La historia lineal no existe. Como si fuese natural Juan habla de su juventud con una muerta, Aurora, que formó parte de ellas, como paralelo a la historia de Adela, la soñadora. Las historias se solapan en cierto modo, porque los amores absorbentes son iguales los unos a los otros.

Lean si quieren La Soñadora. He tenido la suerte de disfrutarla en mis días de vacaciones, al sol y con una cerveza en la mano. Creo que no hay mejor manera de leerlo.

Brisne
Blog de la autora.

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El autor
En 1990 publicó su primer libro, Serious Pleasures: The Life of Stephen Tennant, un relato sobre la vida de un excéntrico aristócrata que se convirtió en un best seller a ambas orillas del Atlántico. El director de cine John Waters, que lo reseñó para el New York Times, dijo que era «inteligente y asombroso (…) hilarante y erudito
a la vez». En 1995 publicó una biografía titulada Noel Coward: A Biography, considerada la biografía definitiva del dramaturgo.
Entre otras muchas actividades contribuye regularmente con su artículos a The Independent, The Guardian, The Times Literary Supplement y Harpers & Queen.

Editorial Ático de los libros

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La jarra de cerveza suda
desengaños que caen hasta
llegar al madero viejo de la barra del bar,

viejo por las historias acumuladas,
por los tics repetidos,
por los violonchelos desafinados.

El dedo apenas se levanta
para alcanzar la altura requerida
de la atención del barman,

y el temblor del alcohol
posee papeles legales
y nadie osará arrancarlo de esta tierra.

Los cimientos del cuerpo
se tambalean como una flor marchita,
como una campana en su reinado,

tañendo adagios con sabor amargo,
surcando la piel ajada, dando
relieve al nudo en la garganta…

Nadie te hace caso, viejo poeta,
viejo por acumular versos,
estantes llenos, sábanas vacías.

Sí, anciano trovador,
hace frío en esta madrugada,
humedad sin piedad ni olvido

que te sigue con su guadaña,
con el filo del fracaso escénico,
con el epitafio de una obra imposible.

Silueta troquelada en un horizonte
de luces y sonidos, de músicas
que envuelven la resaca…

al tiempo que pides otra copa
que pagarás con tus escritos
empapados de vida y sentimiento.

Precio alto…
Como el de mi espera,
viejo maestro.

(c) Isidro R. Ayestarán
EL CABARET DE LOS SUEÑOS
http://cabaretdeisidro.blogspot.com/

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